HERMANN HESSE

"Diez años atrás, cuando Johan Veraguth adquirió la propiedad de Rosshalde e instalóse en ella, era una vieja finca destartalada, a la que se entraba por una vereda invadida de hierbajos y unos escalones medio derruidos; el parque se había convertido en una impenetrable selva y los bancos de aquél veíanse cubiertos de musgo. En aquella extensa heredad, con sus buenas ocho yugadas de cabida, no se alcanzaban a la sazón más edificios que la hermosa mansión de los señores -un tanto deteriorada-, con las caballerizas anejas, y un pabellón de recreo al estilo de los templetes paganos, que se conservaba en el parque, cuyas puertas, desplomadas, colgaban de sus desvencijados goznes, y en cuyos muros, otrora tapizados de seda azul, crecían libremente el musgo y plantas parásitas."

HERMANN HESSE: Rosshalde

ARTHUR MACHEN

"La puerta de la casa estaba, en efecto, entreabierta y, pasando por un zaguán que olía a moho, se asomaron a la habitación vecina. Era una gran sala que llegaba hasta el fondo de la casa; el papel -un viejo papel rojo y aterciopelado, con manchas negras- se desprendía de las paredes en largas tiras; la arcilla primordial, la tierra húmeda y poderosa, se erguía otra vez, tras una derrota de muchos años, para deshacer la obra de los hombres."

ARTHUR MACHEN: Los tres impostores.

JOSEF SUDEK

"Era un precioso atardecer del mes de mayo. No podría ser de otro modo. En la isla de Kampa colgaban sobre el río flores de lilas. ¿No sabéis que la flor de la lila crece con el pedúnculo hacia arriba, igual que los racimos de uvas? El río estaba lleno de pequeñas cintas de colores que ponía allí el sol poniente, y se desperezaba con placer como una mujer que acaba de hacer el amor. El peine de la presa peinaba el agua."

JAROSLAV SEIFERT: Toda la belleza del mundo.

VANESSA WINSHIP

Viví y trabajé en la región de los Balcanes, en Turquía y en el Cáucaso durante más de una década. Mi trabajo se centra en la yuxtaposición entre la crónica y la ficción, en explorar ideas sobre los conceptos de frontera, tierra, memoria, deseo, identidad e historia. Me interesa cómo se cuenta la historia y nociones como la periferia y el límite. Para mí la fotografía es un proceso de alfabetización, un viaje hacia el entendimiento.

Vanessa Winship

JORGE LUIS BORGES

"El Palacio no es infinito.

Los muros, los terraplenes, los jardines, los laberintos, las gradas, las terrazas, los antepechos, las puertas, las galerías, los patios circulares o rectangulares, los claustros, las encrucijadas, los aljibes, las antecámaras, las cámaras, las alcobas, las bibliotecas, los desvanes, las cárceles, las celdas sin salida y los hipogeos, no son menos cuantiosos que los granos de arena del Ganges, pero su cifra tiene un fin. Desde las azoteas, hacia el poniente, no falta quien divise las herrerías, las carpinterías, las caballerizas, los astilleros y las chozas de los esclavos.

A nadie le está dado recorrer más que una parte infinitesimal del palacio. Alguno no conoce sino los sótanos. Podemos percibir una caras, unas voces, unas palabras, pero lo que percibimos es ínfimo. Ínfimo y precioso a la vez. La fecha que el acero graba en la lápida y que los libros parroquiales registran es posterior a nuestra muerte; ya estamos muertos cuando nada nos toca, ni una palabra, ni un anhelo, ni una memoria. Yo sé que no estoy muerto."

JORGE LUIS BORGES: El oro de los tigres.

SALVADOR MONTÓ: El Palacio.

TOM WAITS

"Cuando uno se hace viejo, qué hacen esos seres
aún más viejos, sobre los puentes, con canciones.
Cuando uno es ya un solitario de las calles."

MANUEL VILAS: Las arenas de Libia.

 

FERNANDO PESSOA

"Nunca dejo entrever a mis sensaciones lo que voy a hacerles sentir... Jugueteo con mis sensaciones como una princesa llena de hastío con sus grandes gatos raudos y crueles...
Súbitamente cierro las puertas dentro de mí, por donde iban a pasar ciertas sensaciones para realizarse. Aparto bruscamente de su camino los objetos espirituales que les habrían de labrar ciertos gestos."

FERNANDO PESSOA: Libro del desasosiego.

VAN MORRISON

"No sé cómo diablos lo consiguieron, pero la música de Astral Weeks tiene la belleza de una cueva sumergida casi a ras de agua. Quien se adentra en ella capta de inmediato unas cadencias traslúcidas, unos haces de luz que se difuminan, las siluetas de los peces que se recortan contra las dunas móviles del fondo. No obstante, al mismo tiempo siente una presión insostenible y algo muy parecido a la angustia de las profundidades. Puede ser que en algún momento le asalte la tentación de volver a la superficie, pero si lo hace sabe perfectamente que no va a tardar en sumergirse de nuevo."

EDUARDO JORDÁ: Van Morrison.

BOHNCHANG KOO

Bohnchang Koo