tag:blogger.com,1999:blog-9894798898142007332024-03-13T08:17:05.938+01:00GALERÍA DE ESPEJOSrubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.comBlogger67125tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-26270885052442525482023-09-22T22:34:00.000+02:002023-09-22T22:34:30.078+02:00CEMENTERIO DE BARCOS<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIoVJp5pZaTrm_odEdFLzaudiwvd85qFFCZMYkdRsX_e3Du8BtFvsIU86JuQwckBhalnz1y6mO_k7P2M0UfpEFLg7IvG40Z2AzRbHLBSjrLThxBIGLTMSDtbn01jOyrt0FAm-TU97nP4LAHR8YpfsJF9s07SeoYl3Llh7Mo7wYdsHJOMn5q0yHusH2T-hu/s3648/P1010577.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIoVJp5pZaTrm_odEdFLzaudiwvd85qFFCZMYkdRsX_e3Du8BtFvsIU86JuQwckBhalnz1y6mO_k7P2M0UfpEFLg7IvG40Z2AzRbHLBSjrLThxBIGLTMSDtbn01jOyrt0FAm-TU97nP4LAHR8YpfsJF9s07SeoYl3Llh7Mo7wYdsHJOMn5q0yHusH2T-hu/w640-h480/P1010577.JPG" width="640" /></a></div><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i>"Un barco roto, auténtico, caído de un lado como un pez muerto, trágico como con dolor de costillas rotas, dolido todo el cuerpo, y el alma nostálgica, con piedras dentro y su dorsal de hierro mordida ferozmente por el agua fuerte del mar. Oloroso al perfume acre y agraz del mar, descolorida y fibrosa su madera, con un nombre humano y vulgar escrito a un lado. Un barco paradójico, insólito, muerto de ahogo, de imposibilidad... Un barco cansado, sin remos, rajado por enmedio, un barco como traído a rastras, tan ignominiosamente, tan tormentosamente, como los pilluelos de playa arrastran a los indefensos marrajos que quedan encallados en la arena. Barco para la evocación, para la contrición, para la saciedad del espíritu transeunte de estos andurriales Carrousel engañoso, diversión melancólica."</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA: <i>El Rastro</i></div><br /><p></p>
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjBO22h-sYLCwSclC_Zbu8vCKLPWKYyGo7PPgKf5mm0D-nP3ApjQXqS5d8Sy7BMeNlC1gabDbspoOQmHFHkhY5wCUu80cicJjUP9A1pzU12tzfwxDKC4cwjPiXNQtj1Bo9pre5BwIItK22abDCfQosW3-wqkEHdmtU9Wmffzktuvpw3nICLJwyRW1Ws7PJ/s3648/P1010546.JPG" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjBO22h-sYLCwSclC_Zbu8vCKLPWKYyGo7PPgKf5mm0D-nP3ApjQXqS5d8Sy7BMeNlC1gabDbspoOQmHFHkhY5wCUu80cicJjUP9A1pzU12tzfwxDKC4cwjPiXNQtj1Bo9pre5BwIItK22abDCfQosW3-wqkEHdmtU9Wmffzktuvpw3nICLJwyRW1Ws7PJ/w320-h240/P1010546.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxT-XhchmWtwx-ernGn7aXTErouNjelATodjrQMp2ffDf4snN94Vj3N1O9J_PkKm4HpcOw2NESgD-3Eeae3QNBFM8wJXd9dKw2AsfVHEjbQA9Lz-7iHyTlN-7L2ccaShWFlyMlj6zDUaKGoiNpPBjgrKmLkjrcQCA1qMgT0cjQ5QZjx7RrBguzFDUaURsj/s3648/P1010547.JPG" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxT-XhchmWtwx-ernGn7aXTErouNjelATodjrQMp2ffDf4snN94Vj3N1O9J_PkKm4HpcOw2NESgD-3Eeae3QNBFM8wJXd9dKw2AsfVHEjbQA9Lz-7iHyTlN-7L2ccaShWFlyMlj6zDUaKGoiNpPBjgrKmLkjrcQCA1qMgT0cjQ5QZjx7RrBguzFDUaURsj/w320-h240/P1010547.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglbaCTE6e1HhuarC9MbKNPO1lB2MLIn13sPlHeS3ceP8mKooptYKNVGZW-i28Oj60n4fjpMcL_ieoBgzAn-D664IytbHeeGesACkc0ViMbX1LEWdS1LJ5NIVEuBBbi6iZtlrE2peqCfGpDiBboeNxy_22lIy8ZwVmtbPZlG4d-2hbbb_VUntoILQb2sD6j/s3648/P1010550.JPG" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglbaCTE6e1HhuarC9MbKNPO1lB2MLIn13sPlHeS3ceP8mKooptYKNVGZW-i28Oj60n4fjpMcL_ieoBgzAn-D664IytbHeeGesACkc0ViMbX1LEWdS1LJ5NIVEuBBbi6iZtlrE2peqCfGpDiBboeNxy_22lIy8ZwVmtbPZlG4d-2hbbb_VUntoILQb2sD6j/w320-h240/P1010550.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTF2Os-JPcBeoqOL5zMVm7m-zJFquqWRJP1FycNmMjB7tZ1hAUXtgdpIohseep0JSmQORqN0SGaWOSxC4-I9ZmtP8UMrAzzBy64t4FN4IIBv5W5K8QzkfabofgbzJJVrJZeTgljarJJ_efQEd2FCl5wdndZFwMiX1O4dmm2toLNK-p2sKjGPU-Mv5TzLHp/s3648/P1010551.JPG" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTF2Os-JPcBeoqOL5zMVm7m-zJFquqWRJP1FycNmMjB7tZ1hAUXtgdpIohseep0JSmQORqN0SGaWOSxC4-I9ZmtP8UMrAzzBy64t4FN4IIBv5W5K8QzkfabofgbzJJVrJZeTgljarJJ_efQEd2FCl5wdndZFwMiX1O4dmm2toLNK-p2sKjGPU-Mv5TzLHp/s320/P1010551.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguU6CmLuV8f_b8B19rrYFnLPnF-wQrd1cWyVjEewhy_9ernSChDR7A2sFxeQ2BABXYjncjQpGTiP-7Z3EoO9stO05qiW3oAQFZ6iXErPonc_3cNM5rvZ2QGZoX5qv54TTWmySL74VDxqsRuGtw5Fz7mXh4cAzi_VkSdsEvav4q4xrj_X4Nl3w18TsbEqyO/s3648/P1010552.JPG" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguU6CmLuV8f_b8B19rrYFnLPnF-wQrd1cWyVjEewhy_9ernSChDR7A2sFxeQ2BABXYjncjQpGTiP-7Z3EoO9stO05qiW3oAQFZ6iXErPonc_3cNM5rvZ2QGZoX5qv54TTWmySL74VDxqsRuGtw5Fz7mXh4cAzi_VkSdsEvav4q4xrj_X4Nl3w18TsbEqyO/s320/P1010552.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0ZvPFCFZaZ2lOYZ4VEaUmetTs9g1D-yt8_KElQST39kIb_PAOLvES9zX79kpePNzsIyCf4hExatvzpQ488Pe8XuaZYB8ygnlzTLzWxSs2yCcVQipxxYo3Laqw_tnhmrtU8qEpXNQNDhMdr6Aoq0DtuFih721tvB1WNy8qKqdrmjHocOWRxmjaK-J4y1ic/s3648/P1010554.JPG" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0ZvPFCFZaZ2lOYZ4VEaUmetTs9g1D-yt8_KElQST39kIb_PAOLvES9zX79kpePNzsIyCf4hExatvzpQ488Pe8XuaZYB8ygnlzTLzWxSs2yCcVQipxxYo3Laqw_tnhmrtU8qEpXNQNDhMdr6Aoq0DtuFih721tvB1WNy8qKqdrmjHocOWRxmjaK-J4y1ic/s320/P1010554.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL7SAUhZ25YTjNmZ1d5rkMcAQaDQE6oCKtDCQjcPhNxSMq8AzBsTDG5RTtOsX_8MtmLAThJcqWdXNm3wnCtOx7yjVfDyDKXIf0UEotm-QBznlOeYYc9JY6ISvfZJb6noS5hX2MXdc83Qg62L5T8qcGBRlHyJ_raJYwpCMcli_G-reWPLcfCB7FHbjAfr9e/s3648/P1010556.JPG" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL7SAUhZ25YTjNmZ1d5rkMcAQaDQE6oCKtDCQjcPhNxSMq8AzBsTDG5RTtOsX_8MtmLAThJcqWdXNm3wnCtOx7yjVfDyDKXIf0UEotm-QBznlOeYYc9JY6ISvfZJb6noS5hX2MXdc83Qg62L5T8qcGBRlHyJ_raJYwpCMcli_G-reWPLcfCB7FHbjAfr9e/s320/P1010556.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg690SZYTOnwqWfnfIN8WYYGICpV6Sa97jmQQGrC43_HySRqSotPyRtdvKyRaKsdDt3mLz2Yw5ebJP4ywLtIEjoDU_Vh6YjJaW3Eo_MyOXOKFXOQowl6lfDfkdHWTAQad3hYAgSFH06EdZ3TSeSX3_4WA7dkujo5MCNuRfutW2cKIv1THGUAboMvlA_CuYE/s3648/P1010557.JPG" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg690SZYTOnwqWfnfIN8WYYGICpV6Sa97jmQQGrC43_HySRqSotPyRtdvKyRaKsdDt3mLz2Yw5ebJP4ywLtIEjoDU_Vh6YjJaW3Eo_MyOXOKFXOQowl6lfDfkdHWTAQad3hYAgSFH06EdZ3TSeSX3_4WA7dkujo5MCNuRfutW2cKIv1THGUAboMvlA_CuYE/s320/P1010557.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLc9oj1HnN0z5No2i9EQ1U-TgMWTSbI3vONTskpfKifEr_XVQzNvHIXFIrKVebkTTJzWwKqhwcB7jOfP4iMGH7gAF4Dtfcsb4FZr5l7w-8T6qWpH8NEk6rXpYqqeRO5elD7-iu3-LpEa_d8NlOCqvAb6F3Z0ikamznwVdCh1ayhmtN9yUHh-mNZSCLZBjm/s3648/P1010558.JPG" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLc9oj1HnN0z5No2i9EQ1U-TgMWTSbI3vONTskpfKifEr_XVQzNvHIXFIrKVebkTTJzWwKqhwcB7jOfP4iMGH7gAF4Dtfcsb4FZr5l7w-8T6qWpH8NEk6rXpYqqeRO5elD7-iu3-LpEa_d8NlOCqvAb6F3Z0ikamznwVdCh1ayhmtN9yUHh-mNZSCLZBjm/s320/P1010558.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWP7eSbwAhb5Fy8F8vOq4vWRn7MlA_v83JxWFwaRDlC7kMjKHuej9V5PAqrOzkmDmmO5xfCwjpISuWBYq6_eWRsRC4DRwq7nyP84ir7N1iJEKXIk4g8xg1V4Ka5ledNygmXX9T_lm1FZMStFqmLpjTThfNvBR9rzzq6-hH6tbHyHeEmVJ-gxaY4lkAF5if/s3648/P1010561.JPG" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWP7eSbwAhb5Fy8F8vOq4vWRn7MlA_v83JxWFwaRDlC7kMjKHuej9V5PAqrOzkmDmmO5xfCwjpISuWBYq6_eWRsRC4DRwq7nyP84ir7N1iJEKXIk4g8xg1V4Ka5ledNygmXX9T_lm1FZMStFqmLpjTThfNvBR9rzzq6-hH6tbHyHeEmVJ-gxaY4lkAF5if/s320/P1010561.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcERwbmgNGZSWTtFhssardLsCyNmHev0TMnEHxn94ws3u4ZSLcSz-vfUc8sK4Rc5NmWyuw1mr0Uz4qXNob8BxyHPVzPxf0l8zALqeuDHjAWcxbUqmgvU7wphpekUgd8_cV1F8UvcAkqG1rdKNkf_zSgCThlbhwlView6GpgJPR3_nVfbtJ2SyX0FQzwRDG/s3648/P1010563.JPG" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcERwbmgNGZSWTtFhssardLsCyNmHev0TMnEHxn94ws3u4ZSLcSz-vfUc8sK4Rc5NmWyuw1mr0Uz4qXNob8BxyHPVzPxf0l8zALqeuDHjAWcxbUqmgvU7wphpekUgd8_cV1F8UvcAkqG1rdKNkf_zSgCThlbhwlView6GpgJPR3_nVfbtJ2SyX0FQzwRDG/s320/P1010563.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6UFchAlxCHmY233NvaQEZkh1qtn_4rJFrdKwPPZePYQ52l8WPVZsAWHifUAQLnkvMPuuhX393-2OaHPU0KS1y-uL3wqia2zBX0BjcTNDImpyRMXddFgff5DaAr_v87XAPAc09mAsdOR_56WZrlKhb51-H4IUZTpRiOjn-It7wSqswIT2nH7T1SpQ4aVQI/s3648/P1010580.JPG" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6UFchAlxCHmY233NvaQEZkh1qtn_4rJFrdKwPPZePYQ52l8WPVZsAWHifUAQLnkvMPuuhX393-2OaHPU0KS1y-uL3wqia2zBX0BjcTNDImpyRMXddFgff5DaAr_v87XAPAc09mAsdOR_56WZrlKhb51-H4IUZTpRiOjn-It7wSqswIT2nH7T1SpQ4aVQI/s320/P1010580.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuwNbnBA1pMszh_A9nes0uLCa7vR3bo5Uy0zKwgFkB6tAuXuK2wuoKkdRLV12n2siiN0eG1DPGS2wCuk4DiFAXFR-K3mVBNKIy066O0qJc_Ki8k3ohy0PaDEo_1wmohvw_30PR8G1CyQVjCIn9a3JUmOiUthUw0-sL2Jkt7GniOccmhEMORFE8vauxPt0Z/s3648/P1010581.JPG" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuwNbnBA1pMszh_A9nes0uLCa7vR3bo5Uy0zKwgFkB6tAuXuK2wuoKkdRLV12n2siiN0eG1DPGS2wCuk4DiFAXFR-K3mVBNKIy066O0qJc_Ki8k3ohy0PaDEo_1wmohvw_30PR8G1CyQVjCIn9a3JUmOiUthUw0-sL2Jkt7GniOccmhEMORFE8vauxPt0Z/s320/P1010581.JPG" width="320" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhriGNq1-2z5MUeF6V284aJNUPicrLfrN0m2KqBDMba0MMQGMIjd9GODDW_5-XZavBA0k9n9cqS35iY1LOXQv3g9kSkhwzFaZVyEaJ5EwR-IrJy-0UfrrhidbqGsxeZT4Dq8yDr3-kkmi3QDOdy-Q1JCE0uiP7QxIORhYVvQ_qk7PHqAKpGMkrKvpD6nj2I/s3648/P1010586.JPG" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhriGNq1-2z5MUeF6V284aJNUPicrLfrN0m2KqBDMba0MMQGMIjd9GODDW_5-XZavBA0k9n9cqS35iY1LOXQv3g9kSkhwzFaZVyEaJ5EwR-IrJy-0UfrrhidbqGsxeZT4Dq8yDr3-kkmi3QDOdy-Q1JCE0uiP7QxIORhYVvQ_qk7PHqAKpGMkrKvpD6nj2I/s320/P1010586.JPG" width="320" /></a></div>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-74643260823915897352015-03-04T00:41:00.000+01:002015-03-04T00:41:06.686+01:00HARRY GRUYAERT<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNxSBUaGQXfluYlS9wJl4TaNU6CYZuJ24RpHgz7tFxou9vUje0R9Dy74ZhEyz6nfJdmsalv0GnGV-T7Aopx0YnRIzSpGhwZVwX_AduRx4eUx-fHQiJ53CBwR8rn_qtIvpr3fePhNCPbiCS/s1600/b3a9082c628051b6be4d44b2a76b80b9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNxSBUaGQXfluYlS9wJl4TaNU6CYZuJ24RpHgz7tFxou9vUje0R9Dy74ZhEyz6nfJdmsalv0GnGV-T7Aopx0YnRIzSpGhwZVwX_AduRx4eUx-fHQiJ53CBwR8rn_qtIvpr3fePhNCPbiCS/s400/b3a9082c628051b6be4d44b2a76b80b9.jpg" /></a></div><br />
<i>"Fez, yacente en su valle, bajo una humareda difuminada que, recogiendo lo que asciende del dátil marchito, de la leña de cedro nuevo, de los desechos orgánicos, del cacahuete tostado, de la menta, capta y compone el incienso de una incomparable podredumbre."</i><br />
<br />
COLETTE: <i>Diario al revés.</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-16377942463659665152015-02-20T00:20:00.000+01:002015-02-20T00:20:12.326+01:00ABELARDO CASTILLO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDCLFIz2JKedU48ELIftUUVmWFNtg-Uay0HbLojD-y6Ank_KJF1xl20xogDn5e1sp4I80ZCShZi0tuluq0y8vpF9NYPbL8JklBKptrZbzfvSL6ZJaghbl-9KfKB7KzhnTiKY7fOXu6krHG/s1600/P8164031.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDCLFIz2JKedU48ELIftUUVmWFNtg-Uay0HbLojD-y6Ank_KJF1xl20xogDn5e1sp4I80ZCShZi0tuluq0y8vpF9NYPbL8JklBKptrZbzfvSL6ZJaghbl-9KfKB7KzhnTiKY7fOXu6krHG/s400/P8164031.JPG" /></a></div><br />
<i>"Al principio, me alegraba descubrir una nueva casa deshabitada y violando su soledad recorrer las paredes con mi mano, constatar, con un asombro que ya me ha abandonado, cómo se reordenaba bajo mis dedos el polvo de sus muebles, la ceniza de sus chimeneas. Más tarde amé el hallazgo de una grieta en la pared, el dibujo de la corteza de una rama, el diferente reflejo de un hilo de agua visto de lejos o tendido en el suelo. Un día, recordar mal estas cosas fue suficiente milagro. Estos juegos, sin embargo, también se han terminado. No queda una hoja en ningún árbol, no queda la trama de una hoja, la veta de una piedra, cuya implacable memoria no sea tan nítida para mí como la mano que ahora se mueve bajo mis ojos. Ni un ladrillo cubierto de musgo en el confín de las casas. Ni una gota suspendida, a punto de caer, en el pétalo de una flor." <br />
</i><br />
ABELARDO CASTILLO: <i>Triste le Ville.</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-78873558673069814332015-01-18T00:46:00.000+01:002015-01-18T00:46:26.604+01:00ZBIGNIEW KOSC<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3IGFCzUUMrWExeFAuMF8xSlBWfz_3_AT_7PV07PO615jlxWUqtFQVvIcfxmBZZauAPLFfa_91xVOJzKnN_xJObabbPGmOmX9I-S-OPkRhYQ_yqvrKR9Mv0LOPV-bu6quqEivmbs21yhaZ/s1600/Kosc%20Athos127.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3IGFCzUUMrWExeFAuMF8xSlBWfz_3_AT_7PV07PO615jlxWUqtFQVvIcfxmBZZauAPLFfa_91xVOJzKnN_xJObabbPGmOmX9I-S-OPkRhYQ_yqvrKR9Mv0LOPV-bu6quqEivmbs21yhaZ/s400/Kosc%20Athos127.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;">Simonos Petras Monastery, Athos, 1983</div><div style="text-align: center;">photography Zbigniew Kosc © 2009</div><br />
<i>"La primera imagen que ofrece Simonopetra es espléndida. Está situado en lo alto de una montaña y da la impresión de que surge directamente del pico bajo el que se asienta, porque el ladrillo se funde de forma imperceptible con la roca como una sirena con su cola. Es una mole de aspecto insólito que se alza hasta alturas vertiginosas, formando una pared muy lisa, por encima de la roca y constituyendo una única y espléndida extensión, en la que hay un piso tras otro de balcones de madera que rodean las partes superiores del edificio y que se sostienen, por encima del altísimo muro sin ventanas y de los toscos bastiones, gracias a unos puntales diagonales que dan la impresión de surgir del lienzo de la pared como las ramas de un árbol. Robert Byron lo ha comparado al Potala de Lhasa y estaba en lo cierto."</i><br />
<br />
PATRICK LEIGH FERMOR: <i>El último tramo. De las Puertas de Hierro al Monte Athos.</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-88675070291646509712014-11-22T00:16:00.001+01:002014-11-22T00:16:54.362+01:00HERMANN HESSE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirJ8haBrMgaLuKqQjIEZEcU7P_6A5A57ITFMBRZU9Qvh_oYUSPixqPBQsJdjqyAboU8pdSibUB0DaSAaWuEKZ9o0nwWqYYP9a-Nklg-qrqONt5A2JAcXhyXxDLluXMwJ46HaFN1uZtOjCl/s1600/PA150449b.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirJ8haBrMgaLuKqQjIEZEcU7P_6A5A57ITFMBRZU9Qvh_oYUSPixqPBQsJdjqyAboU8pdSibUB0DaSAaWuEKZ9o0nwWqYYP9a-Nklg-qrqONt5A2JAcXhyXxDLluXMwJ46HaFN1uZtOjCl/s640/PA150449b.JPG" /></a></div><br />
<i>"Diez años atrás, cuando Johan Veraguth adquirió la propiedad de Rosshalde e instalóse en ella, era una vieja finca destartalada, a la que se entraba por una vereda invadida de hierbajos y unos escalones medio derruidos; el parque se había convertido en una impenetrable selva y los bancos de aquél veíanse cubiertos de musgo. En aquella extensa heredad, con sus buenas ocho yugadas de cabida, no se alcanzaban a la sazón más edificios que la hermosa mansión de los señores -un tanto deteriorada-, con las caballerizas anejas, y un pabellón de recreo al estilo de los templetes paganos, que se conservaba en el parque, cuyas puertas, desplomadas, colgaban de sus desvencijados goznes, y en cuyos muros, otrora tapizados de seda azul, crecían libremente el musgo y plantas parásitas."</i><br />
<br />
HERMANN HESSE: <i>Rosshalde</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-196766800706293412014-11-11T11:44:00.000+01:002014-11-11T11:44:08.681+01:00ARTHUR MACHEN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX2ZWPzwNdTnYqms_YB7AHpXCRnZzmcrWUaLYNjnfJgFVU4b4RmJhJZllkxMOUKXvSfqmcYaflA7sDv2or8a1jvTBOEd2M5WpF3ij7ULG8nFvScM9pbfk8lijbyl2BVr53w7gsQ7e0ro-s/s1600/P8164028-crop3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX2ZWPzwNdTnYqms_YB7AHpXCRnZzmcrWUaLYNjnfJgFVU4b4RmJhJZllkxMOUKXvSfqmcYaflA7sDv2or8a1jvTBOEd2M5WpF3ij7ULG8nFvScM9pbfk8lijbyl2BVr53w7gsQ7e0ro-s/s640/P8164028-crop3.JPG" /></a></div><i><br />
"La puerta de la casa estaba, en efecto, entreabierta y, pasando por un zaguán que olía a moho, se asomaron a la habitación vecina. Era una gran sala que llegaba hasta el fondo de la casa; el papel -un viejo papel rojo y aterciopelado, con manchas negras- se desprendía de las paredes en largas tiras; la arcilla primordial, la tierra húmeda y poderosa, se erguía otra vez, tras una derrota de muchos años, para deshacer la obra de los hombres."</i><br />
<br />
ARTHUR MACHEN: <i>Los tres impostores.</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-91490211757218201172014-10-28T09:49:00.000+01:002014-10-28T09:49:07.390+01:00JOSEF SUDEK<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrTRXDx098v_VS4MakhtXWivVDwFdtT1AYKivjXxS6-t3Ef5beIuyNDk9A2aeAWsmFe27j6mnu2QMK_SYyp9ipn_cILQjtdCMVntWIYBFj_Y1O9cD9miZZ2iwGXCHvHjHKP4HC5BCH_EHc/s1600/SSS+THE+COMING+OF+SPRING+68.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrTRXDx098v_VS4MakhtXWivVDwFdtT1AYKivjXxS6-t3Ef5beIuyNDk9A2aeAWsmFe27j6mnu2QMK_SYyp9ipn_cILQjtdCMVntWIYBFj_Y1O9cD9miZZ2iwGXCHvHjHKP4HC5BCH_EHc/s640/SSS+THE+COMING+OF+SPRING+68.jpg" /></a></div><br />
<i>"Era un precioso atardecer del mes de mayo. No podría ser de otro modo. En la isla de Kampa colgaban sobre el río flores de lilas. ¿No sabéis que la flor de la lila crece con el pedúnculo hacia arriba, igual que los racimos de uvas? El río estaba lleno de pequeñas cintas de colores que ponía allí el sol poniente, y se desperezaba con placer como una mujer que acaba de hacer el amor. El peine de la presa peinaba el agua."</i><br />
<br />
JAROSLAV SEIFERT: <i>Toda la belleza del mundo.</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-30068461703139362872014-10-04T23:57:00.000+02:002014-10-04T23:57:09.545+02:00VANESSA WINSHIP<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiuhWrFcgnDgviJnezExYJdLazK6bh5hvYy9ZiXNADM-Q_exD8fi9TDiss9f0g0XnXh1WFnsWVZ6JoI5RfSf4S1TQUU-NPFAiUw29Re7FwAx4LBlt3uVOZvkMUF0yF1yJooW8dHjnSiyvl/s1600/VanessaWinship1-crop.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiuhWrFcgnDgviJnezExYJdLazK6bh5hvYy9ZiXNADM-Q_exD8fi9TDiss9f0g0XnXh1WFnsWVZ6JoI5RfSf4S1TQUU-NPFAiUw29Re7FwAx4LBlt3uVOZvkMUF0yF1yJooW8dHjnSiyvl/s400/VanessaWinship1-crop.jpg" /></a></div>
<br />
<i>Viví y trabajé en la región de los Balcanes, en Turquía y en el Cáucaso durante más de una década. Mi trabajo se centra en la yuxtaposición entre la crónica y la ficción, en explorar ideas sobre los conceptos de frontera, tierra, memoria, deseo, identidad e historia. Me interesa cómo se cuenta la historia y nociones como la periferia y el límite. Para mí la fotografía es un proceso de alfabetización, un viaje hacia el entendimiento.<br />
<br />
Vanessa Winship</i><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/o0wEvDPBI_Q" width="560"></iframe><br /></div>
rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-48512611616276476132014-03-14T16:25:00.000+01:002014-03-14T16:25:00.953+01:00JORGE LUIS BORGES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpaZ_Q2MaoQPw1O61cxU_GPX-RJSyTp30sdD1w6iE_foGUmiIOHkdSIoIFZfH_r3JnidCwmBsohSpLfjhv1dEsLmgjbvLXf0pYdnkiKlwv7E898v_K41uw-fAOqO9Y6FSz6lS6dNUZsHGs/s1600/jorge-luis-borges-foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpaZ_Q2MaoQPw1O61cxU_GPX-RJSyTp30sdD1w6iE_foGUmiIOHkdSIoIFZfH_r3JnidCwmBsohSpLfjhv1dEsLmgjbvLXf0pYdnkiKlwv7E898v_K41uw-fAOqO9Y6FSz6lS6dNUZsHGs/s1600/jorge-luis-borges-foto.jpg" height="398" width="400" /></a></div>
<br />
<i>"El Palacio no es infinito.<br />
<br />
Los muros, los terraplenes, los jardines, los laberintos, las gradas, las terrazas, los antepechos, las puertas, las galerías, los patios circulares o rectangulares, los claustros, las encrucijadas, los aljibes, las antecámaras, las cámaras, las alcobas, las bibliotecas, los desvanes, las cárceles, las celdas sin salida y los hipogeos, no son menos cuantiosos que los granos de arena del Ganges, pero su cifra tiene un fin. Desde las azoteas, hacia el poniente, no falta quien divise las herrerías, las carpinterías, las caballerizas, los astilleros y las chozas de los esclavos.<br />
<br />
A nadie le está dado recorrer más que una parte infinitesimal del palacio. Alguno no conoce sino los sótanos. Podemos percibir una caras, unas voces, unas palabras, pero lo que percibimos es ínfimo. Ínfimo y precioso a la vez. La fecha que el acero graba en la lápida y que los libros parroquiales registran es posterior a nuestra muerte; ya estamos muertos cuando nada nos toca, ni una palabra, ni un anhelo, ni una memoria. Yo sé que no estoy muerto."</i><br />
<br />
JORGE LUIS BORGES: <i>El oro de los tigres.</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuv0vGJgJSCLk48QT7kdKAENsrg2RW1cXyYN_9bozO38YbnPt_RQz921l6W5O5lez4yaW1S2q2wMvwDmkNDLTjriTSj7R-5-dUn8yd0jmeBUOj0RtWfRFDqEdwmx6vkE8NGBMNgo_fz6N6/s1600/Salvador_Monto_PALACIO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuv0vGJgJSCLk48QT7kdKAENsrg2RW1cXyYN_9bozO38YbnPt_RQz921l6W5O5lez4yaW1S2q2wMvwDmkNDLTjriTSj7R-5-dUn8yd0jmeBUOj0RtWfRFDqEdwmx6vkE8NGBMNgo_fz6N6/s1600/Salvador_Monto_PALACIO.jpg" height="593" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
SALVADOR MONTÓ: <i>El Palacio.</i></div>
rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-78325764694658571462014-03-06T11:47:00.001+01:002014-03-06T11:47:28.546+01:00TOM WAITS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcTps7b6NCqeGEIEnmP4l8KvfZ2TVpPZiTFgKs4GIq3E-iDpIO2WNAz4rsk8_wy82hy0t7KdOmjQ40vkf4RqjKYW3wNCnoPsCQ2_j3NLAb5i578WLQOZarCE85OP19pgdbHY7uDUxh8Q8O/s1600/photo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcTps7b6NCqeGEIEnmP4l8KvfZ2TVpPZiTFgKs4GIq3E-iDpIO2WNAz4rsk8_wy82hy0t7KdOmjQ40vkf4RqjKYW3wNCnoPsCQ2_j3NLAb5i578WLQOZarCE85OP19pgdbHY7uDUxh8Q8O/s1600/photo.jpg" height="632" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>"Cuando uno se hace viejo, qué hacen esos seres<br />
aún más viejos, sobre los puentes, con canciones.<br />
Cuando uno es ya un solitario de las calles."</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
MANUEL VILAS: <i>Las arenas de Libia.</i></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/107dADrIVBk" width="420"></iframe><br /></div>
rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-49206068855289213882014-02-18T21:03:00.001+01:002014-02-20T11:27:42.975+01:00FERNANDO PESSOA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS2y1sYN0tDMQCqYzupMdGjNcnBBz2BY9uuSHAuBr4jKmDAq5YNCk0iiBIwFqT_CMLS5MEq5phJN2gff0pl-Ez-5iIZXIF2kklY9xmyPNKX1TKv76Es_IdMZqwZnkJpaK-Bj-chOO-Kjsn/s1600/P5281511.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS2y1sYN0tDMQCqYzupMdGjNcnBBz2BY9uuSHAuBr4jKmDAq5YNCk0iiBIwFqT_CMLS5MEq5phJN2gff0pl-Ez-5iIZXIF2kklY9xmyPNKX1TKv76Es_IdMZqwZnkJpaK-Bj-chOO-Kjsn/s640/P5281511.JPG" /></a></div><br />
<i>"Nunca dejo entrever a mis sensaciones lo que voy a hacerles sentir... Jugueteo con mis sensaciones como una princesa llena de hastío con sus grandes gatos raudos y crueles... <br />
Súbitamente cierro las puertas dentro de mí, por donde iban a pasar ciertas sensaciones para realizarse. Aparto bruscamente de su camino los objetos espirituales que les habrían de labrar ciertos gestos."</i><br />
<br />
FERNANDO PESSOA: <i>Libro del desasosiego.</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-41190172968061002962014-02-10T00:14:00.000+01:002014-02-10T00:14:17.568+01:00VAN MORRISON<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfOYagt1kjg0VNje87XWkyVAwWsKnhVznibqiG-SYHN0clprUsqQccHdg7ZSFNyYBDR8MV8uQ-rDUV5oXeuddxZh9LW7b813pywdllW3-DgGbdxtL4TPn1jctI5dintwe4l9a57iSX0u_D/s1600/astral-weeks.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfOYagt1kjg0VNje87XWkyVAwWsKnhVznibqiG-SYHN0clprUsqQccHdg7ZSFNyYBDR8MV8uQ-rDUV5oXeuddxZh9LW7b813pywdllW3-DgGbdxtL4TPn1jctI5dintwe4l9a57iSX0u_D/s640/astral-weeks.jpg" /></a></div><br />
<i>"No sé cómo diablos lo consiguieron, pero la música de Astral Weeks tiene la belleza de una cueva sumergida casi a ras de agua. Quien se adentra en ella capta de inmediato unas cadencias traslúcidas, unos haces de luz que se difuminan, las siluetas de los peces que se recortan contra las dunas móviles del fondo. No obstante, al mismo tiempo siente una presión insostenible y algo muy parecido a la angustia de las profundidades. Puede ser que en algún momento le asalte la tentación de volver a la superficie, pero si lo hace sabe perfectamente que no va a tardar en sumergirse de nuevo."</i><br />
<br />
EDUARDO JORDÁ: <i>Van Morrison.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/2QzDWIOUnM0" width="420"></iframe><br />
</div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/Be3OkvBZaIY" width="420"></iframe><br />
</div>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-49182682188267043982014-01-19T18:28:00.001+01:002014-01-19T18:28:29.814+01:00BOHNCHANG KOO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsOT0akmRT4qw9VKtHKzgQs1GoYBWRxW2at7K7qksmQoDxPQXiq58PUSeuxRqtkWy2A-8sMfxVR5fRW1MbisW4UpP0gJQj2mMdWZ7MKuZNduliR-qMoU3gqGaOhXadQ-r1X6VNwAuNQZXK/s1600/Interiors_07-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsOT0akmRT4qw9VKtHKzgQs1GoYBWRxW2at7K7qksmQoDxPQXiq58PUSeuxRqtkWy2A-8sMfxVR5fRW1MbisW4UpP0gJQj2mMdWZ7MKuZNduliR-qMoU3gqGaOhXadQ-r1X6VNwAuNQZXK/s1600/Interiors_07-2.jpg" height="506" width="640" /></a></div><br />
<a href="http://www.bckoo.com/index.html" target="_blank">Bohnchang Koo</a>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-41111690111046200122013-12-18T00:22:00.000+01:002013-12-18T00:22:06.672+01:00JUAN RAMÓN JIMÉNEZ<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZnILRynd8f9S3F79xAtDCJPojK5aqqOTR11f29ui312V7Zpa-E-8_r7Tn1fZj3TUtrIpw_fIU7Fp7YsZuBWP_wmjbSriuo9TUdE1BtWZ9L3qlCJQW1WLZ17cuAxYPVTFsUe3c0CKYXKE/s1600/P3290136.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZnILRynd8f9S3F79xAtDCJPojK5aqqOTR11f29ui312V7Zpa-E-8_r7Tn1fZj3TUtrIpw_fIU7Fp7YsZuBWP_wmjbSriuo9TUdE1BtWZ9L3qlCJQW1WLZ17cuAxYPVTFsUe3c0CKYXKE/s640/P3290136.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>...Recuerdo luego que un día en que volví yo a mi pueblo<br />
después del primer faltar, me pareció un cementerio.<br />
Las casas no eran palacios ni catedrales los templos,<br />
y en todas partes reinaban la soledad y el silencio...</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ</div>
<br />rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-12151315533756231872013-12-04T01:19:00.000+01:002013-12-04T01:19:40.544+01:00THEM<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7JUvL_IY5NMzR-qFRI7r6lQJ6qEMXCAVOwLHpJ9DXQiytkpPuvYgG0jPl2BUBcTlKNs6mQGdIsfvyV1cFrs6mBzUmXQVjzOTGW0azFEw1JRotMIDw5nlzwLMyzCtn4ynIR4KXuXp2jjL7/s1600/Them-Gloria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7JUvL_IY5NMzR-qFRI7r6lQJ6qEMXCAVOwLHpJ9DXQiytkpPuvYgG0jPl2BUBcTlKNs6mQGdIsfvyV1cFrs6mBzUmXQVjzOTGW0azFEw1JRotMIDw5nlzwLMyzCtn4ynIR4KXuXp2jjL7/s400/Them-Gloria.jpg" width="381" /></a></div>
<div align="center">
<br /></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<i>"Esa canción es una de las que siempre se asociarán con el sonido Them y aún hoy en día el mismo Van Morrison la sigue interpretando en los bises. Ya sabréis que estoy refiriéndome a G-L-O-R-I-A... ¡Gloria! A pesar de que no tuvo mucho éxito en un principio, Gloria se convirtió en uno de los himnos de los sesenta, y cuando fue versioneada por los americanos Shadows of Knight, entró en el Top Ten americano en mayo de 1966. Diez años después, la hipnótica Patty Smith la convirtió de nuevo en un grito de guerra que esparció trilita por las pistas de baile."</i></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
EDUARDO JORDÁ: <i>Van Morrison.</i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<br />
<div align="center">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/cOB7GY1ICwo" width="420"></iframe><br /></div>
<br />
<br />
<div align="center">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/xxygqSTO1lQ" width="420"></iframe><br /></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/gKaLDZ0YQmU" width="420"></iframe><br /></div>
rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-11139884699077415862013-11-24T16:11:00.001+01:002013-11-24T16:14:05.203+01:00PHILIPPE PACHE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCBggNvwa8ah90W9V_4RACztKaA3kZMdm35m7Z27DAptKWcepj60mK5rI-0ntLxmApWe-jKZfeT1oLDkc1FMn9_fpPjnaHPMlcvSG4-tB2Zn9GH_FO2zNGlH435-48ztn_NY0CxtmMWcsR/s1600/472.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCBggNvwa8ah90W9V_4RACztKaA3kZMdm35m7Z27DAptKWcepj60mK5rI-0ntLxmApWe-jKZfeT1oLDkc1FMn9_fpPjnaHPMlcvSG4-tB2Zn9GH_FO2zNGlH435-48ztn_NY0CxtmMWcsR/s640/472.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"><a href="http://www.philippepache.com/index.php" target="_blank">http://www.philippepache.com/index.php</a>?</div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe align="top" allowfullscreen="" frameborder="0" height="115" hspace="0" marginheight="0" scrolling="no" src="http://www.goear.com/embed/sound/60e804e" vspace="0" width="580"></iframe><br />
</div>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-28359806625311572142013-09-23T00:42:00.000+02:002013-09-23T00:42:17.889+02:00ELLIOTT MURPHY<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc3esm-oJZEd3R88Y12XPliGIsOHKXYO5-dq0LyypU7k83MzXFwWnzUg8JylwnPGPO_QkeWHR1WwONvsQxejEtM9IXDSqBPfjPH4UezKZ3Q-HXQYA5bSEU5Cs-BWDtQk3Mftw4ztoW-cyx/s1600/elliott_murphy-aquashow-front.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_347152="null" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc3esm-oJZEd3R88Y12XPliGIsOHKXYO5-dq0LyypU7k83MzXFwWnzUg8JylwnPGPO_QkeWHR1WwONvsQxejEtM9IXDSqBPfjPH4UezKZ3Q-HXQYA5bSEU5Cs-BWDtQk3Mftw4ztoW-cyx/s640/elliott_murphy-aquashow-front.jpg" vsa="true" width="640" /></a><br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/x2-p9dTlrc4" width="560"></iframe></div>
rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-27498676764709879112013-05-22T00:02:00.000+02:002013-05-22T00:03:24.146+02:00H. P. LOVECRAFT<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiln5DC3E-68xsABKLQ1LdrTEVDjWhW1RZPmGXEf_hm5cIaz25goWrGAVWrh8UVE3ySZ1MGEf8U9bvQRwahqgngoyh8qmDt2Qw0AH5YkUeVIBFo2Cb-ak6ptsxHvKIqL8hLUrcHF2RCUGj/s1600/PB150631.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiln5DC3E-68xsABKLQ1LdrTEVDjWhW1RZPmGXEf_hm5cIaz25goWrGAVWrh8UVE3ySZ1MGEf8U9bvQRwahqgngoyh8qmDt2Qw0AH5YkUeVIBFo2Cb-ak6ptsxHvKIqL8hLUrcHF2RCUGj/s640/PB150631.JPG" width="640" ya="true" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<em>"Blake se dio cuenta de que había ido acercándose y de que observaba el muro y su verja herrumbrosa con idea de entrar. En efecto, de aquel edificio parecía desprenderse un influjo terrible al que no había forma de resistir. La cancela estaba cerrada, pero en la parte norte de la verja faltaban algunos barrotes. Subió los escalones y avanzó por el estrecho reborde exterior hasta llegar al boquete. Si era verdad que la gente miraba con tanta aversión el lugar, no tropezaría con dificultades."</em><br />
<br />
H.P.LOVECRAFT: <em>El morador de las tinieblas.</em><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY9ZPzEk2QRnBHt0et2aGVn2YrshJHOjPUGJSxpMCZr-KYRpfFhQnleA2l-e193DTxD7xzJHjrRhgyL5CqHEso1tQPQd4h3HaeF8bkCMtsFDDaVTSWVEhBule025dvA961ro9YsuaUwvYk/s1600/PB150606.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY9ZPzEk2QRnBHt0et2aGVn2YrshJHOjPUGJSxpMCZr-KYRpfFhQnleA2l-e193DTxD7xzJHjrRhgyL5CqHEso1tQPQd4h3HaeF8bkCMtsFDDaVTSWVEhBule025dvA961ro9YsuaUwvYk/s320/PB150606.JPG" width="240" ya="true" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7oduMK7K0L3AGfUX4COnpHBtitg5wH0EfHNdllA36OFOMe1G5OoKwuOPnxTxT1J0njJ8_M2YGx85MmWkSat1RQVE01XLm1r740cXdDexJ0Ymb4vcVc0QEEmH6KIZYJBnhEzVLgem7e2pD/s1600/PB150642.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7oduMK7K0L3AGfUX4COnpHBtitg5wH0EfHNdllA36OFOMe1G5OoKwuOPnxTxT1J0njJ8_M2YGx85MmWkSat1RQVE01XLm1r740cXdDexJ0Ymb4vcVc0QEEmH6KIZYJBnhEzVLgem7e2pD/s320/PB150642.JPG" width="240" ya="true" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg79h9zDnzOirQsBnf8X6t1x2cqraUQBafgMFjFcNQwCZ2HaxbZa6MY2bgBrje-Y1sR_lHf1b5OI2Pw-KOXOPb7nrk5V4RcS-IyfotI8KBoxVQSJba78CpyWpZ1ul2c2HNmjnO3j_jJ23lH/s1600/PB150695.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg79h9zDnzOirQsBnf8X6t1x2cqraUQBafgMFjFcNQwCZ2HaxbZa6MY2bgBrje-Y1sR_lHf1b5OI2Pw-KOXOPb7nrk5V4RcS-IyfotI8KBoxVQSJba78CpyWpZ1ul2c2HNmjnO3j_jJ23lH/s320/PB150695.JPG" width="240" ya="true" /></a></div>
rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-52040869298382110132013-05-01T00:42:00.000+02:002013-05-01T00:42:23.764+02:00CASPAR DAVID FRIEDRICH<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBKHjKCOKAQ2Zm-Og7JW0RtRYgBVZaUW03Lb9I5G5ufGoEDXbjeQUK2tFce3FhcHVqxpDeKBzhCp0gA_x2vIxckjusE4E6SsqujnteQwSwZyJWLe8rJfpfwVp2W4iGk9QX-uCbhvJvhcNo/s1600/Caspar_David_Friedrich_032_(The_wanderer_above_the_sea_of_fog)+(Large).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" lua="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBKHjKCOKAQ2Zm-Og7JW0RtRYgBVZaUW03Lb9I5G5ufGoEDXbjeQUK2tFce3FhcHVqxpDeKBzhCp0gA_x2vIxckjusE4E6SsqujnteQwSwZyJWLe8rJfpfwVp2W4iGk9QX-uCbhvJvhcNo/s640/Caspar_David_Friedrich_032_(The_wanderer_above_the_sea_of_fog)+(Large).jpg" width="500" /></a></div>
<br />
<em>"De pie, medio envuelto en la niebla, contemplaba desde el monte de su Destino un amplio panorama que quedaba oculto tras las nubes; pero de cuando en cuando alguno de los misterios que poblaban el paisaje se deslizaban hacia un lado o, dicho de otro modo, se producía una grieta en la etérea espesura, descubriendo en lontananza, aún parcialmente velado por la bruma, el sereno valle y sinuoso torrente donde se había desarrollado la feliz existencia anterior de Lucy."</em><br />
<br />
HERMAN MELVILLE: <em>Pierre o las ambigüedades.</em>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-32498685017702040012013-03-09T01:11:00.001+01:002013-03-10T12:56:15.213+01:00CLARK ASHTON SMITH<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqLKnrf78hecXq2eeegujfDyxW6y1gUL4sVJ4a0XzHKAqBbHTiZER1RETwZgduj3Dl152FbSiC_XNKlJgpJgvu5Az_4PmGAjHh-B9-x0h5GUHONg-iW7nkwQvhl63dyd1RCZTFhKF8zGuD/s1600/447px-Clark_Ashton_Smith_1912.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" jsa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqLKnrf78hecXq2eeegujfDyxW6y1gUL4sVJ4a0XzHKAqBbHTiZER1RETwZgduj3Dl152FbSiC_XNKlJgpJgvu5Az_4PmGAjHh-B9-x0h5GUHONg-iW7nkwQvhl63dyd1RCZTFhKF8zGuD/s400/447px-Clark_Ashton_Smith_1912.jpg" width="297" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> LA MUSA DE <span style="background-color: white;">HIPERBOREA</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><span style="background-color: white; color: black;">Demasiado lejos queda su pálido y mortal rostro, y demasiado remotas las nieves de su pecho letal como para que mis ojos puedan contemplarlos jamás. Pero hay veces en que me llega su susurro, como un helado viento de ultratumba, debilitado después de atravesar los golfos que separan a los mundos, y que ha surgido sobre los últimos horizontes de desiertos rodeados de hielo. Y me habla en un idioma que nunca he oído, pero que siempre he conocido; y me habla de cosas mortales y de cosas maravillosas, fuera del alcance de los deseos estáticos del amor. Su relato no es sobre algo bueno o malo, ni sobre nada que pueda ser deseado o concebido o pensado por las termitas de la tierra; y el aire que respira, y la tierra por donde anda errante, estallarían como el frío cortante del espacio sideral; y sus ojos cegarían la visión de los hombres como si fueran el sol; y su beso, si pudiera alcanzarse, se retorcería acuchillando como el beso del relámpago. </span><br />
<br />
<span style="background-color: white; color: black;">Pero al oír su susurro lejano y poco frecuente, me imagino una visión de vastas auroras, sobre continentes más grandes que el mundo, y mares demasiado extensos para las quillas de las empresas humanas. Y a veces balbuceo los lazos extraños que nos trae, si bien nadie los recibirá con agrado, y nadie creerá en ellos ni los escuchará. Y en algún amanecer de los años desesperados, me adelantaré y seguiré hasta donde me llama, para buscar el beatífico nado de sus distancias nevadas, para perecer entre sus inescrutables horizontes. </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNA3Z1DSbxqDA8s9JCNyQCmAYl8iwj7JxOl-aJaHA0wQrWt_94iUr2LpQdqe7UwfaU-l_q5sXCYFsTsMrzMjNAdNzEekf3EfNtxM8y5ratBh3pAXNUG2pWN2_olAO3wRmZOzFbHcapwnn8/s1600/sin-L.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" jsa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNA3Z1DSbxqDA8s9JCNyQCmAYl8iwj7JxOl-aJaHA0wQrWt_94iUr2LpQdqe7UwfaU-l_q5sXCYFsTsMrzMjNAdNzEekf3EfNtxM8y5ratBh3pAXNUG2pWN2_olAO3wRmZOzFbHcapwnn8/s640/sin-L.jpg" width="377" /></a></div><div align="center" style="text-align: center;">FRANZ VON STUCK: <em>Pecado.</em></div><br />
<div style="text-align: center;"><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=eaba503" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></div>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-72543322151601802122013-02-15T00:01:00.001+01:002013-02-15T00:01:35.840+01:00ELVAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKmtEB977a_YMbdUlDNQJqS9ddIzJ8p5eo0TBgIM3cw_V1740l7kQflBA7V7FSaDQFZxJALCFr9RklcFzW1-pWNea2wWLtNj3L5NDZv31TkK_xCbke5jKL4UNd_fwBaPdcqhx4WgJCj4GG/s1600/P7121129.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="600" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKmtEB977a_YMbdUlDNQJqS9ddIzJ8p5eo0TBgIM3cw_V1740l7kQflBA7V7FSaDQFZxJALCFr9RklcFzW1-pWNea2wWLtNj3L5NDZv31TkK_xCbke5jKL4UNd_fwBaPdcqhx4WgJCj4GG/s600/P7121129.JPG" uea="true" width="450" /></a></div><br />
<i>“Siento el tiempo con un dolor enorme. Es siempre con una conmoción exagerada como abandono algo. El pobre cuarto de alquiler donde he pasado unos meses, la mesa del hotel provinciano donde he pasado seis días, la misma triste sala de espera de la estación de ferrocarril donde he gastado dos horas esperando al tren: sí, pero las cosas buenas de la vida, cuando las abandono y pienso, con toda la sensibilidad de mis nervios, que nunca más las veré y las tendré, por lo menos en aquel preciso y exacto momento, me duelen metafísicamente.”<br />
</i><br />
FERNANDO PESSOA: <i>Libro del desasosiego.</i>rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-15964276176203858762013-01-25T01:06:00.000+01:002013-01-25T01:06:12.670+01:00ECHO & THE BUNNYMEN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXStcQZSNJCIUuatSWAYzbMZURTPEmshSWc4CQMAj2rI9IaWylOTO8IIcSyco7x6zEyK7MjPJ4nT7OmsvEebfeQN7HQnultqzoaeX8vAMVBPaD-qh189TWVRxrXaXKLVyyopcUPjMLw-wp/s1600/Echo_y_The_Bunnymen-Evergreen-Frontal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXStcQZSNJCIUuatSWAYzbMZURTPEmshSWc4CQMAj2rI9IaWylOTO8IIcSyco7x6zEyK7MjPJ4nT7OmsvEebfeQN7HQnultqzoaeX8vAMVBPaD-qh189TWVRxrXaXKLVyyopcUPjMLw-wp/s400/Echo_y_The_Bunnymen-Evergreen-Frontal.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
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NOTHING LAST FOREVER</div>
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<br /></div>
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I want it now </div>
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I want it now </div>
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Not the promises of what tomorrow brings </div>
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I need to live in dreams today </div>
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I'm tired of the song that sorrow sings </div>
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And I want more than I can get </div>
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Just trying to, trying to, trying to forget </div>
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<br /></div>
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I'd walk to you through rings of fire </div>
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And never let you know the way I feel </div>
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Under skin is where I hide </div>
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The love that always gets me on my knees </div>
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And I want more than I can get </div>
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Just trying to, trying to, trying to forget </div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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I want it now </div>
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I want it now </div>
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Don't tell me that my ship is coming in </div>
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Nothing comes to those who wait </div>
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Time's running out the door you're running in </div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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So, I want more than I can get </div>
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Just trying to, trying to, trying to forget </div>
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<br /></div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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Nothing ever lasts forever </div>
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All the shadows and the pain </div>
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Are coming to you </div>
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All the shadows and the pain </div>
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Are coming to you </div>
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All the shadows and the pain </div>
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Are coming to you </div>
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All the shadows and the pain </div>
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Are coming to you </div>
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All the shadows and the pain </div>
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Are coming to you </div>
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All the shadows and the pain </div>
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Are coming to you </div>
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All the shadows and the pain </div>
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Are coming to you </div>
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/HynTBFFCExU" width="420"></iframe></div>
rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-45101291054737140842013-01-01T01:42:00.001+01:002013-03-09T01:33:42.176+01:00H. P. LOVECRAFT<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0xHIJao1Z-A6TdENGT5dlrItRQz1pb9oNVdXh1iQlD7dyr2RstwAix_Ql0-nPb7HGB1DBgTHQF01yVgzI8PByWbabs1P7UikRVuh2C8om8blxgYsU-R00G4IKE2c_0rnienPRXgQbj369/s1600/lovecraft-portrait.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0xHIJao1Z-A6TdENGT5dlrItRQz1pb9oNVdXh1iQlD7dyr2RstwAix_Ql0-nPb7HGB1DBgTHQF01yVgzI8PByWbabs1P7UikRVuh2C8om8blxgYsU-R00G4IKE2c_0rnienPRXgQbj369/s400/lovecraft-portrait.jpg" width="319" /></a></div>
<br />
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<span style="font-size: large;">EL CEREMONIAL</span></div>
<br />
<em>Efficiunt Daemones, ut quae non sunt, sic tamen quasi sint, conspicienda hominibus exbibeant</em><br />
<em>(Los demonios hacen que lo que no es, sin embargo, se convierta en visible a los ojos de los hombres) </em><br />
<em><br /></em><em>Lactancio</em><br />
<br />
Me encontraba lejos de casa, y caminaba fascinado por el encanto de la mar oriental. Empezaba a caer la tarde, cuando la oí por primera vez, estrellándose contra las rocas. Entonces me di cuenta de lo cerca que la tenía. Estaba al otro lado del monte, donde los sauces retorcidos recortaban sus siluetas sobre un cielo cuajado de tempranas estrellas. Y porque mis padres me habían pedido que fuese a la vieja ciudad que ahora tenía a paso, proseguí la marcha en medio de aquel abismo de nieve recién caída, por un camino que parecía remontar, solitario, hacia Aldebarán -tembloroso entre los árboles-, para luego bajar a esa antiquísima ciudad, en la que jamás había estado, pero en la que tantas veces he soñado durante mi vida.<br />
<br />
Era el Día del Invierno, ese día que los hombres llaman ahora Navidad, aunque en el fondo sepan que ya se celebraba cuando aún no existían ni Belén ni Babilonia ni Menfis ni aun la propia humanidad. Era, pues, el Día del Invierno, y por fin llegaba yo al antiguo pueblo marinero donde había vivido mi raza, mantenedora del ceremonial de tiempos pasados aun en épocas en que estaba prohibido. Al viejo pueblo llegaba, cuyos habitantes habían ordenado a sus hijos, y a los hijos de sus hijos, que celebraran el ceremonial una vez cada cien años, para que nunca se olvidasen los secretos del mundo originario. Era la mía una raza vieja; ya lo era cuando vino a colonizar estas tierras, hace trescientos años. Y era la mía una gente extraña, gente solapada y furtiva, procedente de los insolentes jardines del Sur, que hablaban otra lengua antes de aprender la de los pescadores de ojos azules. Y ahora estaba esparcida por el mundo, y únicamente se reunía a compartir rituales y misterios que ningún otro viviente podría comprender.<br />
<br />
Yo era el único que regresaba aquella noche al viejo pueblo pesquero como ordenaba la tradición, pues sólo recuerdan el pobre y el solitario.<br />
<br />
Después, al coronar la cuesta del monte, dominé la vista de Kingsport, adormecido en el frío del anochecer, nevado, con sus vetustas veletas, sus campanarios, sus tejados y chimeneas ' los muelles, los puentes, los sauces y cementerios. Los interminables laberintos de calles abruptas, estrechas y retorcidas, serpenteaban hasta lo alto de la colina donde se alzaba el centro de la ciudad, coronado por una iglesia extraña que el tiempo parecía no haber osado tocar. Una infinidad de casas coloniales se amontonaban en todos los sentidos y niveles, como las abigarradas construcciones de madera de algún niño. Las alas grises del tiempo parecían cernerse sobre los tejados y las nevadas buhardillas. Los faroles y las ventanas emitían en la oscuridad unos reflejos que iban a juntarse con Orión y las estrellas primordiales. Y la mar rompía incesante contra los muelles miserables, aquella mar de la que emergiera nuestro pueblo en los viejos tiempos.<br />
<br />
Junto al camino, una vez arriba de la cuesta, había una colina yerma barrida por el viento. No tardé en ver que se trataba de un cementerio, en donde las negras lápidas surgían de la nieve como las uñas destrozadas de un cadáver gigantesco. El camino, sin huella alguna de tráfico, estaba solitario. Unicamente me parecía oír, de cuando en cuando, unos crujidos como de una horca estremecida por el viento. En 1692 ahorcaron a cuatro de mi raza por brujería.<br />
<br />
Una vez que la carretera comenzó a descender hacia la mar, presté atención por si oía el alegre bullicio de los pueblos anochecer, pero no oí nada. Entonces recordé la época en que estábamos, y se me ocurrió que el viejo pueblo puritano conservaría tal vez costumbres navideñas, extraigas para mí, y que entonces estaría entregado a silenciosas oraciones. Así que abandone mis esperanzas de oír el bullicio propio de estas fiestas, dejé de buscar viajeros con la mirada, y seguí mi camino. Fui dejando atrás, a uno y otro lado, las silenciosas casas de campo con sus luces ya encendidas. Después me interné entre las oscuras paredes de piedra, en las que el aire salitroso mecía las chirriantes enseñas de antiguas tiendas y tabernas marineras. Las grotescas aldabas de las puertas, bajo los soportales, brillaban a lo largo de los callejones desiertos reflejando la escasa luz que se escapaba de las estrechas ventanas encortinadas.<br />
<br />
Traía conmigo el plano de la ciudad y sabía dónde se encontraba la casa de los míos. Se me había dicho que sería reconocido y que me darían acogida, porque la tradición del pueblo posee una vida muy larga. De modo que apresuré el paso y entré en Back Street hasta llegar a Circle Court; luego continué por Green Lane, única calle pavimentada de la ciudad, que va a desembocar detrás del Edificio del Mercado. Aún servía el antiguo plano, y no me tropecé con dificultades. Sin embargo, en Arkham me habían mentido al decirme que había tranvías; al menos yo no veía redes de cables aéreos por ninguna parte. En cuanto a los raíles, es posible que los ocultara la nieve. Me alegré de tener que caminar, porque la ciudad, revestida de blanco, me había parecido muy hermosa desde el monte. Por otra parte, estaba impaciente por llamar a la puerta de los míos, por llegar a esa séptima casa de Green Lane, a mano izquierda, de tejado puntiagudo y doble planta, que databa de antes de 1650.<br />
<br />
Había luces en el interior y, por lo que pude apreciar a través de la vidriera de rombos de la ventana, todo se conservaba tal y como debió de ser en aquellos tiempos. El piso superior se inclinaba por encima del estrecho callejón invadido de yerba y casi tocaba el edificio de enfrente, que también se inclinaba peligrosamente, formando casi un túnel por donde caminaba yo. Los peldaños del umbral estaban enteramente limpios de nieve. No había aceras y muchas casas tenían la puerta muy por encima del nivel de la calle, llegándose hasta ella por un doble tramo de escaleras con barandilla de hierro. Era un escenario verdaderamente singular; acaso me pareció tan extraño por ser yo extranjero en Nueva Inglaterra. Pero me gustaba, y aún me hubiera resultado más encantador si hubiera visto pisadas en la nieve, gentes en las calles y alguna ventana con las cortinillas descorridas.<br />
<br />
Al dar los golpes con aquella vieja aldaba de hierro, me sentí preso de una alarma repentina. Se despertó en mí cierto temor que fue tomando consistencia, debido tal vez a la rareza de mi estirpe, al frío de la noche o al silencio impresionante de la vieja ciudad de costumbres extrañas. Y cuando en respuesta a mi llamada, se abrió la puerta con un chirrido quejumbroso, me estremecí de verdad, ya que no había oído pasos en el interior. Pero el susto pasó en seguida: el anciano que me atendió, vestido con traje de calle y en zapatillas, tenía un rostro afable que me ayudó a recuperar mi seguridad; y aunque me dio a entender por señas que era mudo, escribió con su punzón, en una tablilla de cera que traía, una curiosa y antigua frase de bienvenida.<br />
<br />
Me señaló con un gesto una sala baja iluminada por velas. Tenía la pieza gruesas vigas de madera y recio y escaso mobiliario del siglo XVII. Aquí, el pasado recobraba vida; no faltaba ningún detalle. Me llamaron la atención la chimenea, de campana cavernosa, y una rueca sobre la que una vieja, ataviada con ropas holgadas y bonete de paño, de espaldas a mí, se inclinaba afanosa pese a la festividad del día. Reinaba una humedad indefinida en la estancia, y por ello me extrañó que no tuvieran fuego encendido. Había un banco de alto respaldo colocado de cara a la fila de ventanas encortinadas de la izquierda, y me pareció que había alguien sentado en él, aunque no estaba seguro. No me gustaba nada de lo que veía allí y nuevamente sentí temor. Y mi temor fue en aumento, porque cuanto más miraba el rostro suave de aquel anciano, más repugnante me parecía su suavidad. No pestañeaba, y su color era demasiado parecido al de la cera. Por último, llegué a la plena convicción de que aquello no era un rostro sino una máscara confeccionada con diabólica habilidad. Entonces sus flojas manos, curiosamente enguantadas, escribieron con pasmosa soltura en la tablilla, informándome de que yo debía esperar un rato antes de ser conducido al sitio donde se celebraría el ceremonial.<br />
<br />
Me señaló una silla, una mesa, un montón de libros, y salió de estancia. Al echar mano de los libros, vi que se trataba de volúmenes muy antiguos y mohosos. Entre ellos estaban el viejo tratado sobre las Maravillas de la Naturaleza de Morryster, el terrible Saducismus Triumphatus de Joseph Glanvil, publicado en 1681; la espantosa Daemonotatreia de Remigius, impresa en 1595 en Lyon, y el peor de todos, el incalificable Necronomicon, del loco Abdul Alhazred, en la excomulgada traducción latina de Olacius Wormius. Era éste un libro que jamás había tenido en mis manos, pero del cual había oído decir cosas monstruosas. Nadie me dirigió la palabra; lo único que turbaba el silencio eran los aullidos del viento en el exterior y el girar de la rueca mientras la vieja seguía con su silencioso hilar. Tanto la estancia como aquella gente y aquellos libros me daban una extraña impresión de morbosidad e inquietud; pero, puesto que se trataba de una antigua tradición de mis antepasados, en virtud de la cual se me había convocado para tan extraña conmemoración, pensé que debía esperarme las cosas más peregrinas, Conque me puse a leer. Interesado por un tema que había encontrado en el Necronomicon no tardé en darme cuenta que la lectura aquella me encogía el corazón. Se trataba de una leyenda demasiado espantosa para la razón y la conciencia. Luego experimenté un sobresalto, al oír que se cerraba una de las ventanas situadas delante del banco de alto respaldo. Parecía como si la hubiesen abierto furtivamente. A continuación se oyó un rumor que no provenía de la rueca. Sin embargo, no pude distinguirlo bien porque la vieja trabajaba afanosamente y, justo en aquel momento, el vetusto reloj se puso a tocar. Después, la idea de que había personas en el banco se me fue de la cabeza, y me sumí en la lectura hasta que regresó el anciano, con botas esta vez, vestido con holgados ropajes antiguos, y se sentó en aquel mismo banco, de forma que no le pude ver ya. Era enervante aquella espera, y el libro impío que tenía en mis manos me desazonaba más aún. Al dar las once, el viejo se levantó, se acercó a un enorme cofre que había en un rincón, y extrajo dos capas con caperuza; se puso una de ellas, y con la otra envolvió a la vieja, que dejó de hilar en ese momento. Luego, ambos le dirigieron hacia la puerta. La mujer arrastraba una pierna. El viejo, después de coger el mismísimo libro que había estado leyendo yo, me hizo una sería y se cubrió con la caperuza su rostro inmóvil ... o su máscara,<br />
<br />
Salimos a la tenebrosa y enmarañada red de callejuelas de aquella ciudad increíblemente antigua. A partir de ese momento, las luces se fueron apagando una a una tras las cortinas de las ventanas, y Sitio contempló la muchedumbre de figuras encapuchadas que surgían en silencio de todas las puertas y formaban una monstruosa procesión a lo largo de la calle, hasta más allá de las enseñas chirriantes, de los edificios de tejados inmemoriales, de los de techumbre de paja, y de las casas de ventanas adornadas con vidrieras de rombos. La procesión fue recorriendo callejones empinados, cuyas casas leprosas se recostaban unas contra otras o se derrumbaban juntas, y atravesó plazas y atrios de iglesias y los faroles de las multitudes compusieron constelaciones vertiginosas y fantásticas.<br />
<br />
Yo caminaba junto a mis guías mudos, en medio de una muchedumbre silenciosa. Iba empujado por codos que se me antojaban de una blandura sobrenatural, estrujado por barrigas y pechos anormalmente pulposos, y no obstante seguía sin ver un rostro ni oír una voz. La columnas espectrales ascendían más y más por las interminables cuestas y todos se iban aglomerando a medida que se acercaban a los lóbregos callejones que desembocaban en la cumbre, centro de la ciudad, donde se elevaba una inmensa iglesia blanca. Ya la había visto antes, desde lo alto del camino, cuando me detuve a contemplar Kingsport en las últimas luces del atardecer y me estremecí al imaginar que Aldebarán había temblado un instante por encima de su torre fantasmal.<br />
<br />
Había un espacio despejado alrededor de la iglesia. En parte era cementerio parroquias y, en parte, plaza medio pavimentada, flanqueada por unas casas enfermas de puntiagudos tejados y aleros vacilantes, donde el viento azotaba y barría la nieve. Los fuegos fatuos danzaban por encima de las tumbas revelando un espeluznante espectáculo sin sombras. Más allá del cementerio, donde ya no había casas, pude contemplar de nuevo el parpadeo de las estrellas sobre e¡ puerto. El pueblo era invisible en la oscuridad. Sólo de cuando en cuando se veía oscilar algún farol por las serpenteantes callejas, delatando a algún retrasado que corría para alcanzar a la multitud que ahora entraba silenciosa en el templo. Esperé a que terminaran todos de cruzar el pórtico, para que acabaran así los empujones. El viejo me tiré de la manga, pero yo estaba decidido a entrar el último. Cruzamos el umbral y nos adentramos en el templo rebosante y oscuro. Me volví para mirar hacía el exterior; la fosforescencia del cementerio parroquial derramaba un resplandor enfermizo sobre la plaza pavimentada. Y de pronto, sentí un escalofrío: aunque el viento había barrido la nieve, aún quedaban rodales sobre el mismo camino que conducía al pórtico. Y sobre aquella nieve, para asombro mío, no descubrí ni una sola huella de pies, ni siquiera de los míos.<br />
<br />
La iglesia apenas resultaba iluminada, a pesar de todas las luces que habían entrado, porque la mayor parte de la multitud había desaparecido. Todos se dirigían por las naves laterales, sorteando los bancos, hacia una abertura que había al pie del púlpito, y se deslizaban por ella sin hacer el menor ruido. Avancé en silencio; me metí en la abertura y comencé a bajar por los gastados peldaños que conducían a una cripta oscura y sofocante. La cola sinuosa de la procesión era enorme. El verlos a todos rebullendo en el interior de aquel sepulcro venerable me pareció horrible de verdad. Entonces me di cuenta de que el suelo de la cripta tenía otra abertura por la que también se deslizaba la multitud, y un momento después nos encontrábamos todos descendiendo por una escalera abominable, por una estrecha escalera de caracol húmeda, impregnada de un color muy peculiar- que se enroscaba interminablemente en las entrañas de la tierra, entre muros de chorreantes bloques de piedra y yeso desintegrado. Era un descenso silencioso y horrible. Al cabo de muchísimo tiempo, observé que los peldaños ya no eran de piedra y argamasa, sino que estaban tallados en la roca viva. Lo que más me asombraba era que los miles de pies no produjeran ruido ni eco alguno. Después de un descenso que duró una eternidad, vi unos pasadizos laterales o túneles que, desde ignorados nichos de tinieblas, conducían a este misterioso acceso vertical. Los pasadizos aquellos no tardaron en hacerse excesivamente numerosos. Eran como impías catacumbas de apariencia amenazadora, y el acre olor a descomposición que despedían fue aumentando hasta hacerse completamente insoportable. Seguramente hablamos bajado hasta la base de la montaría, y quizá estábamos por debajo incluso del nivel de Kingsport. Me asustaba pensar en la antigüedad de aquella población infestada, socavada por aquellos subterráneos corrompidos.<br />
<br />
Luego vi el cárdeno resplandor de una luz desmayada y oí el murmullo insidioso de las aguas tenebrosas. Sentí un nuevo escalofrío; no me gustaban las cosas que estaban sucediendo aquella noche. Ojalá que ningún antepasado mío hubiera exigido mi asistencia a un rito de ese género. En el momento en que los peldaños y los pasadizos se hicieron más amplios hice otro descubrimiento: percibí el doliente acento burlesco de una flauta; y súbitamente, se extendió ante mí el paisaje ¡limitado de un mundo interior: una inmensa costa fungosa, iluminada por una columna de fuego verde y bañada por un vasto río oleaginoso que manaba de unos abismos espantosos, insospechados, y corría a unirse con las simas negras del océano inmemorial.<br />
<br />
Desfallecido, con la respiración agitada, contemplé aquel Averno profano de leproso resplandor y aguas mucilaginosas; la muchedumbre encapuchado formó un semicírculo alrededor de la columna de fuego. Era el rito del Invierno, más antiguo que el género humano y destinado a sobrevivirle, el rito primordial que Prometía solsticio y primavera después de las nieves; el rito del fuego, del eterno verdor, de la luz y de la música. Y en aquella gruta estigia vi cómo ejecutaban todos el rito y adoraban la nauseabunda columna de fuego y arrojaban al agua puñados de viscosa vegetación que resplandecía con una fosforescencia pálida y verdosa. Y vi también, fuera del alcance de la luz, un bulto amorfo, achaparrado, que tocaba la flauta de modo repugnante. Y mientras tañía la criatura monstruosa, me pareció oír también unas notas apagadas en la fétida oscuridad donde nada podía ver. Pero lo que más me llenaba de espanto era la columna de fuego. brotaba como un surtidor volcánico de las negras profundidades; no arrojaba sombras como una llama normal, y bañaba las rocas salitrosas de un verdor sucio y venenoso. Toda aquella hirviente combustión no producía calor, sino únicamente la viscosidad de la muerte y la corrupción.<br />
<br />
El hombre que me había guiado se escurrió ahora hasta colocarse junto a la horrible llama y ejecutó unos rígidos ademanes rituales hacia el semicírculo que le miraba. En determinados momentos del ceremonial, los asistentes rindieron homenaje de acatamiento, especialmente cuando levantó por encima de su cabeza aqúel detestable Necronomicon que llevaba consigo. Yo también tomé parte en todas las reverencias, puesto que había sido convocado a esta ceremonia de acuerdo con los escritos de mis antecesores. Después, el viejo hizo una señal al que tocaba la flauta en la oscuridad; éste cambió su débil zumbido por un tono más, audible, provocando con ello un horror inimaginable e inesperado. Faltó poco para que me desplomara sobre el limo de la tierra, traspasado por un espanto que no provenía de este mundo ni de ninguno, sino de los espacios enloquecedores que se abren entre las estrellas.<br />
<br />
En la negrura inconcebible, más allá del resplandor gangrenoso de la fría llama, en las tartáreas regiones a través de las cuales se retorcía aquel río oleaginoso, extraño, insospechado, apareció danzando rítmicamente una horda de mansos, híbridos seres alados que ningún ojo, ningún cerebro en su sano juicio, ha podido contemplar jamás. No eran cuervos, ni topos, ni buharros, ni hormigas, ni vampiros, ni seres humanos en descomposición; eran algo que no consigo -y no debo- recordar. Daban saltos blandos y torpes, impulsándose a medias con sus pies palmeados y a medias con sus alas membranosas. Y cuando llegaron hasta la muchedumbre de celebrantes, las figuras encapuchadas se agarraron a ellos, montaron a horcajadas, y se alejaron cabalgando, uno tras otro, a lo largo de aquel río tenebroso, hacia unos pozos y galerías pánicos donde venenosos manantiales alimentan el caudal tumultuoso y horrible de las negras cataratas.<br />
<br />
La vieja hilandera se había marchado con los demás, y el viejo se había quedado, porque yo me negué a cabalgar sobre una de aquellas bestias como los otros. El flautista amorfo había desaparecido, pero dos de aquellas bestias permanecían allí pacientemente. Al resistirme a cabalgar, el viejo sacó su punzón y su tablilla, y me comunicó por escrito que él era el verdadero delegado de aquellos antepasados míos que habían fundado el culto al Invierno en este mismo venerable lugar, que había sido decretado que yo volviera allí, y que faltaban por celebrarse los misterios más recónditos. Escribió todo esto en un estilo muy antiguo, y aún dudaba yo cuando saco de sus amplios ropajes un sello y un reloj con las armas de mi familia, para probar que todo era según había dicho él.<br />
<br />
Pero la prueba era espantosa, porque yo sabía por ciertos documentos antiquísimos que aquel reloj había sido enterrado con el tatarabuelo de mi tatarabuelo en 1698.<br />
<br />
Al poco rato, el viejo echó hacia atrás su capucha y me mostró el parecido familiar de su rostro; pero aquello me hizo estremecer, porque yo estaba convencido de que se trataba solamente de una diabólica máscara de cera. Las dos bestias voladoras aguardaban y arañaban inquietas los líquenes del suelo, y me di cuenta de que el vicio estaba a punto de perder la paciencia. Cuando uno de aquellos animales comenzó a moverse, alejándose del lugar, el viejo se volvió rápidamente y lo detuvo, de suerte que, con la rapidez del movimiento, se le desprendió la máscara que llevaba en el lugar correspondiente a la cabeza. Y entonces, al ver que aquella pesadilla se interponía entre la escalera de piedra y yo, me arrojé al fondo oleaginoso del río pensando que sin duda desembocaría, por alguna cavidad, en el fondo del océano. Me lancé en aquel jugo pútrido de las entrañas de la tierra antes que mis locos chillidos pudieran hacer caer sobre mí las legiones de cadáveres que aquellos abismos pestilentes ocultaban.<br />
<br />
En el hospital me dijeron que me habían encontrado en el puerto de Kingsport, medio helado, al amanecer, aferrado a un madero providencial. Me dijeron que la noche anterior me había extraviado por los acantilados de Orange Port, cosa que habían deducido por las huellas que encontraron en la nieve. No hice ningún comentario. Mi cabeza era un caos. Nada encajaba con mi experiencia de la noche anterior. Los ventanales del hospital se abrían a un panorama de tejados de los que apenas uno de cada cinco podía considerarse antiguo. Las calles vibraban con el estrépito de tranvías y automóviles. Me insistieron en que esto era Kingsport, cosa que yo no pude negar. Al verme caer en un estado de delirio cuando me enteré de que el hospital se encontraba cerca del cementerio parroquias de Central Hill, me trasladaron al Hospital St. Mary, de Arkham, donde me atenderían mejor. Me gustó, en efecto, porque los médicos eran de mentalidad más abierta, y aun me ayudaron, ya que gracias a su influencia pude conseguir un ejemplar del censurable Necronomicon de Alhazred, celosamente guardado en la Biblioteca de la Universidad del Miskatonic. Dijeron que sufría una especie de «psicosis» y convinieron en que el mejor sistema de alejar las obsesiones de mi 'cerebro era provocar mi cansancio a base de permitirme ahondar en el tema.<br />
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De esta suerte llegué a leer el espantoso capítulo aquel, y me estremecí doblemente, puesto que no era nuevo para mí: lo que contaba, lo había visto yo, dijeran lo que dijesen las huellas de mis pies, y era mejor olvidar el sitio donde lo había presenciado. Nadie durante el día me lo hacía recordar pero mis sueños son aterradores a causa de ciertas frases que no me atrevo a transcribir. Si acaso, citaré únicamente un párrafo. Lo traduciré lo mejor que pueda de ese desgarbado latín vulgar en que está escrito:<br />
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«Las cavernas inferiores -escribió el loco Alhazred- son insondables para los ojos que ven, porque sus prodigios son extraños y terribles. Maldita la tierra donde los pensamientos muertos viven reencarnados en una existencia nueva y singular, y maldita el alma que no habita ningún cerebro. Sabiamente dijo lbn Shacabad: bendita la tumba donde ningún hechicero ha sido enterrado y felices las noches de los pueblos donde han acabado con ellos y los han reducido a cenizas. Pues de antiguo se dice que el espíritu que se ha vendido al demonio no se apresura a abandonar la envoltura de la carne, sino que ceba e instruye al mismo gusano que roe, hasta que de la corrupción brota una vida espantosa, y las criaturas que se alimentan de la carroña de la tierra aumentan solapadamente para hostigaría, y se hacen monstruosas para infestarla. Excavadas son, secretamente, inmensas galerías donde debían bastar los poros de la tierra, y han aprendido a caminar unas criaturas que sólo deberían arrastrarse.»<br />
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<em>CASPAR DAVID FRIEDRICH: Cementerio de un monasterio bajo la nieve, (1818)</em></div>
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<br />rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-50446540647850445752012-12-14T00:39:00.003+01:002012-12-14T00:39:51.038+01:00WHISTLER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSNwwAMkQGaGi2y7X2e0su4q9DbsR3r3S4M7HoeUn7A6FPZ0VPrsRb7gfDSf_DpCo-svqQI2lGlBXZwLeK1aVMMrncQo0A4b39Xc-ZC8_FETBcXTHJE_0iddgJG4rRxbP9ZTYmgmK0Thyphenhyphenx/s1600/7622350968_39c332bc6a_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="402" width="600" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSNwwAMkQGaGi2y7X2e0su4q9DbsR3r3S4M7HoeUn7A6FPZ0VPrsRb7gfDSf_DpCo-svqQI2lGlBXZwLeK1aVMMrncQo0A4b39Xc-ZC8_FETBcXTHJE_0iddgJG4rRxbP9ZTYmgmK0Thyphenhyphenx/s600/7622350968_39c332bc6a_z.jpg" /></a></div><br />
"Irrefutablemente, cabía pensar en las visiones de Quincey, en esos transcurrir de río, en esos sueños fluidos que determina el opio. En su marco de oro pálido, hilachas de azul turquesa y punteadas de plata, estos parajes de atmósfera y de agua se extendían hacia el infinito, sugerían oscilaciones de pensamientos, transportaban sobre vehículos mágicos a tiempos aún por venir, a los limbos. Estaba lejos de la vida moderna, lejos de todo, en los extremos confines de la pintura que parecían evaporarse en invisibles humaredas de colores sobre esos ligeros lienzos."<br />
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JORIS-KARL HUYSMANS: El arte moderno. Algunos.rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-989479889814200733.post-15932412331221707382012-12-05T00:25:00.001+01:002012-12-13T23:51:41.557+01:00LOU REED<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<em>"Escucho de nuevo, alelado, «Coney Island Baby», que me devuelve a una calurosa noche de verano, en el piso de Palma de un conocido mío, allá por 1976. Mientras escuchaba por primera vez aquella música, me asaltó la sensación de ser un «vitelone», un provinciano inútil que desperdiciaba su vida y la dejaba escapar en compañía de gente que no le interesaba, en pisos como aquél, en los que nada tenía que hacer, toda la noche bebiendo y hablando de tonterías, sin nada que decir y sin nada que temer, acorazado contra la vida porque nada esperaba de ella, abúlico y desfigurado por el tedio aun antes de haber cumplido los veinte años. Y mientras tanto, la voz de Lou Reed susurraba en el tocadiscos: «no dejes escapar la vida, no dejes escapar la vida».”</em><br />
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EDUARDO JORDÁ: <em>Canciones gitanas.</em><br />
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rubénhttp://www.blogger.com/profile/08187513876728229039noreply@blogger.com0